Cuando en 1969 los primeros seres humanos que pisaron la Luna llegaron a Argentina, como parte de la gira triunfal que habían comenzado alrededor del mundo para ser aclamados y agasajados, él fue el encargado de recibirlos y no apartarse de ellos en las ceremonias, ya que Monié hablaba perfectamente inglés y los americanos ni una gota de español.
En mayo de 1982, cuando la flota británica se hallaba próxima a las Malvinas, un viejo general retirado de 79 años se presentó al comando del ejército con un dramático pedido: se ofrecía como voluntario para estrellar un vetusto avión repleto de explosivos contra algún buque enemigo. Su nombre era Hernán Pujato.
Es conocido el consejo que invita, a cierta altura de la vida, a releer. Pero también vale la pena encarar tardíamente lo que se dejó en suspenso durante la juventud. Así me ha pasado con Anna Karenina y, más allá del magníficamente pintado bovarismo de la protagonista, y de la descripción de personas y hechos de la sociedad rusa, viene al caso transcribir un par de párrafos acerca de la situación sociopolítica y cultural de la Rusia de entonces.
El que crea que el derrumbe cultural que vivimos es solamente nuestro, resulta irremediablemente ciego. El que crea que el fenómeno es peor en la Argentina que en cualquier otro país, es por lo menos miope: lo que tiene que mirar de cerca no lo deja ver lo que hay detrás.
Federico Scharn murió el pasado 12 de abril en Concordia. Destacado cirujano, fue sobre todo un patriota incansable que se inició en el Nacionalismo entrerriano durante su primera juventud y no cejó hasta sus lúcidos noventa y cuatro años.
El Domingo in albis, primer domingo después de la Pascua, nos dejó María Lilia Lis Genta. Hija de Jordán Bruno Genta, asesinado en 1974 por el ERP, participó en la amistad y camaradería del nacionalismo, en la huella de su padre, acompañada por su marido, el Dr. Mario Caponetto, también de larga actuación en ese campo.
Ya no estaba bien. Eran sus años finales, y tantos años de campaña, habían mellado su entendimiento. Sufría delirios de persecución, y siempre estaba pendiente a posibles envenenamientos. Nadie tenía permiso de tocar su botella de agua y su comida era probada por un tal Robert, que se cercioraba que no estuviera envenenada.
El 15 de marzo de 1981 partió hacia la inmortalidad el sacerdote Leonardo Castellani. Con él desaparecía uno de los más lúcidos pensadores católicos del siglo XX.
Es de buen uso que con la muerte uno inaugure una respetabilidad nuevita, flamante, recién salida de las mejores intenciones de quien espera inclinar el juicio divino en sentido favorable a la amistad que sintió por el muerto.
Hace hoy 62 años era electo para desempeñar la Presidencia de la Nación el doctor Arturo Frondizi. Creo que es oportuno recordar a este mandatario argentino. Sobre todo, porque no lo hace el 99% de nuestro espectro partidario, siendo que Frondizi fue una de las inteligencias más destacadas de la política argentina del siglo XX (y de lo que va del presente).
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